Paulina Parga
En el mismo cruce, a la misma hora
se detienen los amantes que no se conocen, se miran desde la esquina contraria, y las miradas bajan por sus mejillas, cruzan la calle, zigzagueando entre la luz del semáforo que no cambia de color, los autos, y los otros transeúntes, hasta llegar a su destino: unos ojos que sonríen efímeramente.
Estoy más rota que: la botella que sostenía el más borracho de la cantina, los cristales del edificio en el terremoto, los crayones de Andreita, los buñuelos en el fondo de la mochila, la carta en el
Cómete el arrepentimiento. Saboréalo un poco antes de tragarlo. Deja que su sabor se pasee por tu boca, se deslice entre tus dientes, dé vueltas entre la espiral que haces con tu lengua, bese tu pala
El recuerdo de ti me saluda por las noches, se cuela por las fisuras del marco de la ventana. Entra silencioso, sube hecho un hilo, como enredadera hasta mi cama, entre las sábanas y me enfría los pie